astrolabio-jsa

¡Bendito sea el ornitorrinco!

2008-05-12T15:16:00.002-05:00

La prestigiosa revista científica Nature acaba de publicar los resultados de un estudio del director del Centro del Genoma en la Universidad Washington de Saint Louis, Rick Wilson, en el que da cuenta de la secuencia genética del ornitorrinco.
“Ves genes que parecen de reptil, genes que son como los de los pájaros, y otros que asemejan a los mamíferos. Es una imagen alucinante”, dice Rick Wilson en la publicación.
Esa cinta genética permitiría saber más sobre la función y la evolución de los genomas de los mamíferos.
El ornitorrinco no es un nutria con pico y patas de ave, sino un mamífero que produce leche, su cuerpo está cubierto de pelo y tiene patas de ave, o de reptil. Los machos tienen un espolón venenoso en las extremidades traseras, como algunos reptiles.
“El genoma del ornitorrinco es el eslabón perdido en nuestra comprensión de cómo evolucionamos nosotros y otros mamíferos”, dijo Chris Ponting, de la Universidad de Oxford.
Añadió Chris Ponting: “Este es un billete atrás en el tiempo, cuando todos los mamíferos ponían huevos y amamantaban a sus crías con leche”.
¡Todos los mamíferos ponían huevos!
¡Oh!
Lo cual significa una posibilidad de comprensión de la biología y la evolución de los mamíferos.
Ya imagino, pues, a los mismos desavisados que endiosaron al turístico Charles Darwin, batiendo palmas ahora porque, al parecer, ya no son los simios nuestros “hermanos” de la “evolución”, ¡sino los ornitorrincos!
Y parodiando el poema de Jorge Luis Borges, por una rendija los observa Dios.

En busca de la felicidad

2008-05-11T01:41:00.005-05:00

Buscando en el dial de la radio del auto una cualquiera emisora para escuchar me encontré con que transmitían el poema de Max Erhmann que me encantó la primera vez que lo oí ahora no recuerdo cuántos años hace.
Aprovecho la disculpa del día dedicado socialmente a las progenitoras de todos para homenajearlas aunque ya no estén algunas de ellas entre nosotros como la mía que tanto quiero aún reseñando esa búsqueda de la felicidad, o desiderata:
Camina plácido entre el ruido y la prisa
y piensa en la paz que se puede encontrar en el silencio.
En cuanto sea posible y sin rendirte,
mantén buenas relaciones con todas las personas.
Enuncia tu verdad de una manera serena y clara
y escucha a los demás, incluso al torpe e ignorante,
también ellos tienen su propia historia.
Esquiva a las personas ruidosas y agresivas,
ya que son un fastidio para el espíritu.
Si te comparas con los demás, te volverás vano y amargado,
pues siempre habrá personas más grandes y más pequeñas que tú.
Disfruta de tus éxitos lo mismo que de tus planes.
Mantén el interés en tu propia carrera
por humilde que sea, ella es un verdadero tesoro
en el fortuito cambiar de los tiempos.
Sé cauto en tus negocios
pues el mundo está lleno de engaños,
mas no dejes que esto te vuelva ciego para la virtud que existe.
Hay muchas personas que se esfuerzan por alcanzar nobles ideales.
La vida esta llena de heroísmo.
Sé sincero contigo mismo, en especial no finjas el afecto
y no seas cínico en el amor,
pues en medio de todas las arideces y desengaños,
es perenne como la hierba.
Acata dócilmente el consejo de los años
abandonando con donaire las cosas de la juventud.
Cultiva la firmeza del espíritu,
para que te proteja en las adversidades repentinas.
Muchos temores nacen de la fatiga y la soledad.
Sobre una sana disciplina, se benigno contigo mismo.
Tú eres una criatura del universo,
no menos que las plantas y las estrellas,
tienes derecho a existir.
Y sea que te resulte claro o no,
indudablemente el universo marcha como debiera.
Por eso debes estar en paz con Dios
cualquiera que sea tu idea de El.
Y sean cualesquiera tus trabajos y aspiraciones,
conserva la paz con tu alma
en la bulliciosa confusión de la vida.
Aún con toda su farsa, penalidades y sueños fallidos,
el mundo es todavía hermoso.
Sé cauto.
¡Esfuérzate por ser feliz!

¿Quién? ¿Yo? No, tú, el número uno

2008-05-09T10:51:00.001-05:00

Imagina la escena: Gabriel García Márquez, como su personaje de Cien años de soledad, desvariando bajo un castaño, y Darío Arizmendi, sonriente, gozón, con la boca hecha agua al prever las consecuencias de aquella revelación.
José Arcadio Buendía contándole al periodista que ya no habría de ser el alquimista de las hicoteas y pececillos de oro sino el autor de otra novela de amor.
Ya senil, Gabriel García Márquez tiene traspapelados los pensamientos, la realidad y la ficción, ensopado en las marismas del realismo mágico su índice tembloroso, apuntando al éter, habría hecho la revelación.
Y Darío, atusándose los bigotes, daría la noticia al mundo: viejo y cansado, malo para la pluma –con la que habría de escribir páginas prodigiosas como muchos de sus cuentos y El coronel no tiene quién le escriba–, el maestro tendría guardado, en cualquier parte, la manuscrita novela de amor.
–¿No me habla de El amor en los tiempos del cólera?
–¿Cuáles tiempos?
–Los del cólera.
–¿Ah? Nooo.
–¿Otra?
–¿Otra, qué?
–Otra novela, Gabo.
–¿Sí?
–Tú me lo dices.
–¿Yo?
–Sí, maestro. Tú. El maestro.
–Ah, sí, yo, yo, yo. El mejor. El Nobel. Yo.
Pero no era de Gabriel García Márquez guardarse un texto: él escribía, pulía y publicaba. Ni siquiera dejaba reposar los textos algunas semanas o meses, como recomiendan algunos.
Él no dejaba enfriar el pan. Lo vendía de inmediato.

El dinosaurio

2008-05-06T14:59:00.003-05:00

Cuando despertó, el dinosaurio todavía estaba allí.
Augusto Monterroso

Cuando despertó, suspiró aliviado: el dinosaurio ya no estaba allí.
Pablo Urbanyi

Y cuando el dinosaurio despertó, el hombre ya no seguía allí.
Marcelo Báez

Le pregunté a la culta dama si conocía el cuento de Augusto Monterroso titulado “El dinosaurio”.
Ah, es una delicia –me respondió– ya estoy leyéndolo.
José de la Colina

Hablaba y hablaba...

2008-05-05T15:52:00.002-05:00

Hablaba, y hablaba, y hablaba, y hablaba, y hablaba, y hablaba, y hablaba. Y venga hablar. Yo soy una mujer de mi casa. Pero aquella criada gorda no hacía más que hablar, y hablar, y hablar. Estuviera yo donde estuviera, venía y empezaba a hablar. Hablaba de todo y de cualquier cosa, lo mismo le daba. ¿Despedirla por eso? Hubiera tenido que pagarle sus tres meses. Además hubiese sido muy capaz de echarme mal de ojo. Hasta en el baño: que si esto, que si aquello, que si lo de más allá. Le metí la toalla en la boca para que se callara. No murió de eso, sino de no hablar: se le reventaron las palabras por dentro.
Max Aub

Perpetuo juzgamiento

2008-05-03T11:39:00.002-05:00

Lamentable la tendencia a juzgarlo todo. Pareciese como si la espiral del ácido ADN humano trajera inserto el cromosoma de juzgarlo todo. Juzgar todo el entorno, sin mirar, desde luego, nuestra propia miseria. En la Escritura se habla de la inadecuada tendencia del hombre a mirar la paja en el ojo ajeno y no la viga en el propio. Vamos por la vida descalificando a los demás, descalificando lo que hacen los demás. Eso no me gusta. Para empezar, lo primero que le preguntan a uno es la profesión. Nadie se da el tiempo de conversar con el otro sin importarle el nombre, la profesión, la empresa donde trabaja… Parecemos no estar interesados en el otro, sino en sus ropajes sociales. Entonces, de acuerdo con la respuesta, juzgamos. Antes, hemos juzgado su vestuario, su peinado, su manera de caminar… No somos capaces de asumir la vida, los lugares, las personas y las situaciones, como son. No somos capaces de observar lo que es, sin preconceptos. Porque somos frágiles, débiles, caminamos a ciegas y necesitamos estas ayudas para no perdernos. Y nos perdemos, porque dentro, tal vez estamos vacíos. Si fuera lo suficientemente sólido nuestro interior, no nos alarmaría interactuar con los demás sin saber sus nombres ni sus profesiones. El hombre, el ser humano, hombre y mujer, vivimos hacia fuera. Estamos pendientes del otro, para juzgarlo, pero no de nosotros mismos. Si nuestro interés fuera nuestro conocimiento, nuestra comprensión del mundo y las cosas, nuestro fortalecimiento espiritual, nuestro interés por la Vida y la creación, podríamos entrar en contacto de manera diferente. Con seguridad, el mundo sería mejor. Pero el permanente enjuiciamiento distorsiona, crispa e impide, una mejor relación entre vecinos, amigos, amantes, esposos, socios. Juzgamos porque no aceptamos. No aceptamos porque tememos nuestra propia fragilidad.

Feliz día del sin trabajo

2008-05-01T17:04:00.001-05:00

Quizás este día sea un recordatorio de otra cosa. Otra cosa, algo distinto de las épicas jornadas de otros tiempos y otras latitudes.
Quizás este día sea para recordarnos de nosotros mismos, ahora.
Recordar que somos trabajadores de ocho, doce y catorce horas de labores para la compañía que nos paga el salario.
Recordar que somos trabajadores, avanzando a codazos, zancadillas, escupitajos, hacia posiciones elevadas que jamás serán nuestras pues ya está predeterminadas.
Este día es para recordarnos nuestras deudas, y la inversión de tiempo y energía que nos costará pagarlas.
Este día es para recordarnos que nuestros hijos pueden avergonzarse de nuestro empleo, aunque para nosotros sea solamente lo que hay que hacer para que ellos no tengan uno semejante cuando deban a trabajar.
Tal vez este día tiene otro sentido, uno distinto al que usualmente le hemos dado. Solemos exaltar en este día actos y personajes pretéritos, sin darnos cuenta que el heroísmo es aquí y ahora.
Y más que un día para recordarnos que todavía nos faltan muchos años para obtener una pensión de suma miserable; más que para recordarnos que nos faltan muchos años para pagar el techo que aspiramos heredar a nuestros hijos y tomamos a crédito; más que para recordarnos que las fuerzas se nos acaban en proporción directamente inversa a nuestras frustraciones de lo que quisimos ser y no fuimos, de nuestra impotencia, de nuestra magra recompensa por tanta energía invertida para aquella compañía que, tontamente, creímos formar parte fundamental, hasta el momento en que hacen una reestructuración y nos remueven, nos dan una patada en el trasero, nos mandan para la mierda, al asfalto…
Más que todo aquello, sagrado y maldito, que significa ser trabajador, este día es para recodarnos a nosotros los desempleados.
Nosotros, los que creímos poseer el potencial y las cualidades para ocupar ese o aquel puesto y no lo obtuvimos.
Nosotros, los desempleados, a quienes la situación nos hace infinitamente vulnerables, miserables, impotentes y blanco fácil de vejaciones, ironía y miradas oblicuas.
Este día es para nosotros, los desempleados, los que estamos socialmente señalados y menospreciados por no recibir órdenes de nadie y, por lo mismo, no recibir dinero por ello.
Hoy es el Día del Trabajo, pero también el Día del Sin Trabajo.
El sin trabajo es aquel que muestra en sus carnes heridas y cárdenas la inmovilidad del sistema,
la inequidad del sistema,
la inadecuada distribución de los ingresos económicos de las personas dentro del sistema.

El día es de nosotros, los sin trabajo, quienes no somos más que el espectro, aquí y ahora, de nosotros los empleados que en cualquier momento podemos recibir una patada en el trasero y dejar de serlo.

Aguafuerte

2008-04-30T10:49:00.002-05:00

De una casa cercana salía un ruido metálico y acompasado. En un recinto estrecho, entre paredes llenas de hollín, negras, muy negras, trabajaban unos hombres en la forja. Uno movía el fuelle que resoplaba, haciendo crepitar el carbón, lanzando torbellinos de chispas y llamas como lenguas pálidas, áureas, azulejas, resplandecientes. Al brillo del fuego en que se enrojecían largas barras de hierro, se miraban los rostros de los obreros con un reflejo trémulo. Tres yunques ensamblados en toscas armazones resistían el batir de los machos que aplastaban el metal candente, haciendo saltar una lluvia enrojecida. Los forjadores vestían camisas de lana de cuellos abiertos y largos delantales de cuero. Acanzábaseles a ver el pescuezo gordo y el principio del pecho velludo, y salían de las mangas holgadas los brazos gigantescos, donde, como en los de Anteo, parecían los músculos redondas piedras de las que deslavan y pulen los torrentes. En aquella negrura de caverna, al resplandor de las llamaradas, tenían tallas de cíclopes. A un lado, una ventanilla dejaba pasar apenas un haz de rayos de sol. A la entrada de la forja, como en un marco oscuro, una muchacha blanca comía uvas. Y sobre aquel fondo de hollín y de carbón, sus hombros delicados y tersos que estaban desnudos hacían resaltar su bello color de lis, con un casi imperceptible tono dorado.
Rubén Darío

Liderando el cobre

2008-04-28T00:33:00.002-05:00

Rudeza pareciera ser su cualidad medular. Es, al menos, el estereotipo que nos llega. Así los pintan en las películas, rudos, a los sindicalistas. Porque se asocia con labores que involucran metales y martillos y músculos hinchados. Si visten mono y se les ve engrasados, mejor. El sindicalista es rudo. Expresión de trabajo y fortaleza. Macho.
No obstante, pareciera impensable un sindicalista gay, contrario al estereotipo. No necesariamente viste mono, anda entre metales y mazas, ni tiene músculos de acero. Un sindicalista de oficina, administrativo. Y gay. Homosexual.
Además, no de base, sino directivo, y gay, impensable. Pero existe, se llama Cristián Cuevas. Es de la chilena Confederación de Trabajadores del Cobre, CTC. Es protagonista del actual conflicto que se vive en la Corporación Nacional del Cobre, Codelco, debido a que la mayor parte de sus trabajadores lo son a través de empresas que ofrecen mano de obra. Codelco, pues, contrata a esas empresas que, a su vez, contratan a los trabajadores que estarán en Codelco. Un sistema para algunos perverso, de subcontratación.
Y los trabajadores quieren ser empleados de Codelco, que es donde trabajan y aplican sus habilidades, y no empresas que solo sirven de intermediarias de la mano de obra.
Cristián Cuevas tiene que estar en el fragor del reclamo sindical. Y lo hace con vigor, con entereza, con compromiso. Sus compañeros lo apoyan, lo respetan. A ellos no les importa que sea gay. No les importa que haya asistido al lanzamiento de un libro sobre el mundo gay, Bandera hueca (en Chile la expresión “hueco” está reservada para “los maricas”), ni les importa que él declare:
“Debemos llevar el tema homosexual a una cosa política para no quedarnos reducidos a un ghetto”.
Creo que Cristián Cuevas está llevando el sindicalismo a otro nivel. Al de la primacía de las convicciones. A uno que está más allá de la emocionalidad y las apariencias, y se proyecta en la diversidad y el humanismo de la realidad social chilena.
“Esperamos que la presidenta Michelle Bachelet dé instrucción al ministro de Hacienda (Andrés Velasco), a José Pablo Arellano (presidente de Codelco) y al ministro de Minería (Santiago González) para cumplir el compromiso adoptado entre la CTC, Codelco y monseñor Alejandro Goic”, puntualiza Cristián Cuevas, tras advertir que la huelga de los trabajadores subcontratados puede ser indefinida.

El oficio de autor

2008-04-25T11:58:00.004-05:00

Me dices que papá escribe muchos libros, pero no entiendo nada de lo que escribe.
Se pasó toda la noche leyendo para ti, ¿pero has podido descubrir realmente el significado de todo aquello? ¡Tú sí, madre; tú sí que sabes contar bonitas historias! No entiendo por qué papá no puede escribir cuentos como los tuyos.
¿Es que su madre nunca le contó historias de gigantes, hadas y princesas? ¿O tal vez las ha olvidado?
A menudo se retrasa para ir a su baño, y tienes que llamarlo cien veces.
Tú lo esperas, le conservas los platos calientes, pero él sigue escribiendo y lo olvida todo.
Papá sólo sabe jugar a escribir libros.
Si alguna vez me voy a jugar en el cuarto de papá, vienes en seguida a buscarme y dices que soy malo.
Si hago un poco de ruido, me riñes: ¿No ves que papá está trabajando? ¿Por qué le gustará tanto escribir, escribir siempre?
Cuando cojo la pluma o el lápiz de papá y escribo en su cuaderno a b c d e f g h i exactamente como él, ¿por qué te enfadas conmigo, madre? Pero nunca protestas cuando es papá quien escribe.
Ni te importa que papá malgaste tanto papel.
Pero si yo cojo una sola hoja para hacerme un barco, me gritas en seguida: ¡Hijo mío, qué pesado eres! ¿Por qué no riñes a papá, que estropea hojas y más hojas, llenándolas de letras negras por los dos lados?
Rabindranath Tagore
(Ravìndranatha Thakura)

Desgarramiento y Dios

2008-04-24T10:57:00.002-05:00

Sin pudores, Madre de todas las dudas, de Cristián Warnken. Encuentro la dulce contradicción que tortura, la fe y el vacío, a mitad de camino entre la seguridad de aquello que no vemos y la duda sobre todo lo que vemos. Cristián Warnken declara su necesidad de Dios, más allá de su vacío. Aún en la ausencia y la duda. Cierto desgarramiento:
Madre Teresa de Calcuta: estoy en una iglesia vacía, de la que se han retirado todos los fieles. El silencio aquí se puede tocar, y rezo y lloro a los pies del crucificado. Lloro lágrimas de sangre, pero no siento a Dios en mí. Y pienso en ti, que dijiste: “En mi alma siento ese terrible dolor de la pérdida, de que Dios no me quiere, que Dios no es Dios, y que él realmente no exista”. ¡Tú lo dijiste! ¡Tú, que para millones –incluso ateos– fuiste una de las pocas pruebas de la presencia de Dios en la Tierra! Tú, la que encandilaste con tu luz propia a los más escépticos en un siglo de sombras, escribiste en tus diarios íntimos: “¡Si ustedes tan sólo supieran la oscuridad en que me encuentro sumida!”.
Tú, que habías escuchado la voz de Jesús decirte, mientras viajabas en tren a Darjeeling, en 1949: “¿Te rehusarás?”, tú sentiste el rechazo, el abandono de aquel al que tú le entregaste toda una vida. ¿Por qué? Hoy sabemos, al leer por primera vez tus cartas hasta ahora inéditas, que durante 50 años no sentiste nada, que hasta tu muerte, el alma de la más grande santa del siglo XX, “la santa de las alcantarillas”, de los leprosos, de los sufrientes, fue “un cubo de hielo”. Dudaste de la existencia de Dios hasta desangrarte por dentro.
Estoy solo en esta iglesia vacía. Afuera está lleno de gente, de voces, de sonidos, de furia, y el vacío del mundo es más desolador que el que siento acá dentro. Pero no siento a Dios conmigo. Y lloro lágrimas de sangre, y pienso en ti, Madre Teresa de Calcuta, que con estas cartas te has convertido en la santa de los que dudan, de los que –como yo– buscan a Dios desesperadamente, con avidez, con “glotonería”, pero sólo reciben un pan duro o piedras. Piedras de los que tienen fe y no dudan, piedras de los que hablan de Dios con soberbia, acorazados en sus púlpitos sin grietas. ¡Y hay una flor, la más resistente de todas, la más delicada, que crece entre las grietas! Pero a veces sólo veo piedras sobre piedras, iglesias vacías por dentro, y Dios, ahí, ¿dónde estuvo?
Y Él, que está ahí en la cruz, ¿no dudó también, antes de expirar? ¿No dijo acaso: “Dios mío, Dios mío, por qué me has abandonado”? ¡Él lo dijo! Él, a cuyos pies lloro lágrimas de sangre. Y muchos de los que se llenan la boca con su nombre ya no saben llorar, ya no saben dudar, ya no saben perdonar.
La iglesia está vacía. Amo las iglesias vacías, su silencio en el que se escucha con más claridad la ausencia de Dios. Entonces, en esa ausencia, entiendo que mi duda radical no es un capricho ni un pecado ni un orgullo deplorable. No, a veces siento que alguien recoge mi duda y la acuna y la ama, como un tesoro. Duda: refugio contra la fe fácil, contra el Dios anestesiante, contra la retórica y la rutina de muchos fieles y ministros que han gastado la palabra Dios hasta hacerla una palabra más... ¡Una palabra más, cuando se supone que era la palabra!
En cambio, Madre Teresa, santa de los que dudan, cuando escucho la palabra “Dios” de tus labios, tiemblo y caigo de rodillas y rezo, para sentir hasta el fondo la ausencia de Dios, que es, tal vez, el único templo donde Dios está todavía.

Madre Teresa: tú cuidaste a los leprosos, les lavaste sus heridas, los acompañaste en su sufrimiento inútil en largas noches de desvelo. Ahora vengo a pedirte que hagas lo mismo con los que tenemos la lepra de la duda, los que hemos negado a Jesús tres veces, los que soñamos con un Dios escondido mejor que el Dios sobreexpuesto de estos días. Sé tú nuestra madre, madre de la duda sagrada, acompáñanos en esta lucha codo a codo con esta nada que nos devora. Para que podamos decir algún día, contigo: ¡Benditos los que dudan, que de ellos también será el reino de los cielos!

Querido diario de ‘Bogotá por Bogotá’

2008-04-22T12:16:00.002-05:00

27 Septiembre del 2007:
Nos complace mucho esta ocasión porque queremos anunciarles, oficialmente, que sus relatos han sido seleccionados por el grupo de jurados de Bogotá por Bogotá para ser publicados en el libro que cierra la primera etapa de este gratificante proyecto. Si no están al tanto del nombre de los jurados se los anunciamos nuevamente: Ricardo Silva Romero, Juan Luis Isaza, Doris Sommer y Andrea Echeverri Jaramillo. Ellos han considerado que su texto resulta particularmente representativo entre los que participaron en esta convocatoria y que contribuye a la construcción de una imagen actual de nuestra ciudad. Los jurados han decidido, igualmente, que todos los relatos serán presentados como ganadores sin discriminar entre los 80 seleccionados. El Fondo de Promoción de la Cultura les agradece por su aporte a este ejercicio y espera hacerles entrega del libro que publicaremos en conjunto con la ETB y el Archivo de Bogotá en la primera semana de noviembre. Muchas Felicitaciones. (…) Catalina Vargas. Coordinadora Bogotá por Bogotá. Fondo de Promoción de la Cultura. Tel. 2431690 Fax. 2430442.

16 Noviembre del 2007:
Alberto Hernández B.: El pasado mes de agosto nos informaron que en la primera semana de noviembre publicarían un libro con los relatos seleccionados en la convocatoria bogotaporbogota. ¿Ya fue publicado? Le agradezco a quien esté informado que nos comunique.

Catalina Vargas: Lamento mucho no haber respondido antes sus inquietudes. El proceso de publicación se encuentra demorado por los siguientes motivos:
1. Autorizaciones que aún no nos han llagado, pero ya sólo falta una. 2. Biografías de autores aún pendientes. Coordinar 80 autores y 4 entidades participantes no es sencillo. En la última reunión del comité editorial se acordó que el lanzamiento del libro con todos los autores se llevará a cabo durante la feria del libro 2008. Pensamos que sería la mejor excusa para lanzarlo al público y abrir la segunda etapa de Bogotá por Bogotá que estará llena de sorpresas. Ahora que se aproximan las fiestas es más difícil convocar a la mayoría de ustedes y resulta sensato esperar a la Feria del Libro. El libro, sin embargo, entrará en imprenta antes que finalice el año y apenas se imprima la edición les avisaré para que podamos acordar la entrega a los que estén interesados en recibirla antes del lanzamiento. Nuevamente me disculpo por los inconvenientes que les haya podido causar. Un saludo especial.

Jersson: Amigos Escritores, (no se si lo somos pero suena bonito) el pasado 14 denoviembre de 2007 yo remití un correo a "Bogotá por Boogtá" solicitando la nueva fecha establecida para la publicación, teniendo en cuenta que ello no fue posible en la primera semana de noviembre cual era el compromiso; aún no he recibido respuesta. También llamé al Museo Arqueológico, donde funcionan las oficinas del Programa y me dijeron que debía comunicarme con CATALINA o CAROLINA, lo cual ha sidoimposible. Muy bueno, el objetivo del Programa, mejor aún que nos hayan elegido, pero creo que ha habido un poco de desorganización al respecto, sobre todo en la comunicación, que incluso ellos lo reconocen en la comunicación de agosto de 2007. Esperemos que esta comunicación (que va con copia para ellos) y las llamadas quepodamos hacerle a CATALINA o CAROLINA, ayuden a destrabar el proceso salvando los inconvenientes que pudieran estarse presentando.

Juan Fernando Rojas Herrera: La semana pasada llamé a Catalina Vargas, que es la encargada del proyecto, y me comentó que el lanzamiento del libro se va a dejar para la próxima feria del libro. La razón, según ella, es muy difícil organizar un lanzamiento este año y además algunas personas aún no han enviado su autorización y su reseña bibliográfica. Espero esta información les sea útil

17 noviembre del 2007:
Alberto: Apreciados amigos: A quien interese les informo que el teléfono de la organizadora de la convocatoria bogotaporbogota es 311 4533961 Catalina Vargas.

Jersson: Hasta que por fin desenredamos la madeja y la verdad para la Feria del Libro de 2008 no está nada mal, pero espero que no se presenten contratiempos como los que se ha presentado que pospongan aún mas la publicación. Ahora bien habiendo una fecha límite para la recepción de la autorización de publicación y la hoja de vida, haciendo gala de la laxitud tan colombiana, hoy dos meses después de finalizado el plazo estamos aún esperando. Podría pensarse de buena fe que esto obedece a la intención de facilitar la publicación de TODOS los cuentos seleccionados abriendo un compás de espera, pero términos son términos y no quiero pensar lo que pasaría si llegada la feria del Libro 2008 aún no se ha recibido la documentación completa de alguno de los seleccionados.

Jersson: Corrijo, dando alcance al mensaje anterior, la demora no es de dos meses sino de un mes y una semana, porque todo hay que decirlo y debemos ser exactos y justos.

2 febrero del 2008:
Javier Cantor: Sea esta la oportunidad para desearles un feliz 2008 (nunca es tarde) a todos y a todas: Espero con esta mensaje que recordemos el concurso de “bogotaporbogota” del año pasado y me gustaría si alguno de ustedes sabe algo al respecto por favor nos lo haga saber a todos. Yo tenía entendido que en diciembre tendríamos noticias, pero por lo menos yo no se NADA. Por favor si alguien sabe algo por favor nos cuenta.

Catalina Vargas: Estimados Escritores, Les confirmo que el libro Bogotá por Bogotá marcha sobre cronograma. Saldrá para la Feria del Libro 2008. Si llega haber algún cambio les mantendremos informados. Cuando haya datos precisos sobre fecha de lanzamiento y lugar se los estaré informando.

12 marzo del 2008:
Catalina Vargas: Estimados escritores Bogotá por Bogotá, Lamento la demora en responder sus inquietudes. Sin embargo, las noticias son muy buenas y positivas. Nuestro libro y lanzamiento sigue en pie para la Feria Internacional del Libro 2008. Aún no tenemos fecha para este evento pero estamos seguros que va a suceder. Se trata de 80 autores que esperan este resultado y no los vamos a defraudar. Si tienen alguna otra inquietud estaré más pendiente de este correo electrónico para responderles.

13 marzo del 2008:
Alejandro Cifuentes: Hola Catalina, gracias por escribir. Creo que para calmar un poco las ansias de todos nosotros, podrías, por lo menos, decirnos cuando será la Feria del Libro de este año.

Alejandro Cifuentes: La feria del libro será del 23 de abril al 5 de mayo.

15 Marzo del 2008:
Alejandro Cifuentes: Hola. Estamos a ocho días del inicio de la Feria del Libro. ¿Qué noticias nos tienen respecto al lanzamiento del libro?

16 Marzo del 2008:
Luis Alejandro Arango Patiño: Apreciada Catalina. Teniendo en cuenta que ya se aproxima la Feria del Libro y que para tal evento se tiene programado el lanzamiento de la publicación de los relatos Bogotá por Bogotá, nos gustaría saber que noticias nos tienes al respecto.

Liliana Ruiz: Es exactamente la misma pregunta que tengo yo...si el 23 de abril se inaugura la Feria del Libro, qué pasa con la “supuesta” publicación de Bogotá por Bogotá? se va a hacer? porque ya llevamos tiempo esperando y no hay un responsable de todo esto...ojalá tengamos respuestas...

Catalina Vargas: Estimada Liliana, Te cuento que ya está todo programado pero no nos han confirmado el salón donde vamos a realizar el evento. Por ahora te adelanto que el día 28 de Abril a las 7 pm va a haber un encuentro en donde estaremos charlando del proyecto en la Feria del Libro. La idea es que nuestro lanzamiento sea antes ese mismo día, pero aún no tenemos salón. Pronto les estaré dando instrucciones de cómo reclamar sus boletas. Nuevamente gracias por su paciencia.

21 Abril del 2008:
Gloria Gaitán: Escribí para el proyecto de Bogotá por Bogotá un pequeño artículo sobre un famoso lugar que tenía nuestra ciudad para la venta de empanadas, a donde yo iba los domingos de la mano de mi papá, Jorge Eliécer Gaitán. Todos esos recuerdos se me agolpan ahora en mi cabeza cuando el gobierno de Álvaro Uribe, a través de la Universidad Nacional, declara que en sus manos desaparecieron los restos mortales de mi papá. Esa también es una historia que le atañe a los bogotanos, porque es en nuestra ciudad donde está su tumba, ahora probablemente vacía. Les anexo un llamado mío y un artículo de la Universidad de Yale, The Yale Herald, que parece confirmar que Uribe le regaló la calavera de mi papá a Bush. Reciban mi saludo.

Javier Moreno (bluelephant): Vieja loca.

Alonso Córdoba: Javier, el loco es Uribe.... y Ud. un grosero por contestar de esa forma. Creo que debería aprender modales y a respetar las ideas y el dolor de los demás. Gente así con actitudes parecidas es la que perpetúa el conflicto colombiano. ¡Quítese los guantes!

Gloria Gaitán: Estimado Señor Moreno, usted me ha dado el calificativo que más aprecio, pues –guardando todas las proporciones– es así como calificaron a Jesús y a Simón Bolívar y a Galileo. Cuando Bolívar salió expulsado de Bogotá, en la calle le gritaban “longanizo”, que era el apodo que le daban a un loquito que deambulaba por las calles de Bogotá. Mil gracias, entonces, por darme mayores fuerzas y seguridad en la batalla que he emprendido. A todos los que han querido transformar el mundo para bien y sin excepción los han tildado de locos. Pero también pienso que es importantísimo –para lograr la paz– que en Colombia no sigamos, como se ha hecho desde la época de Santander, utilizando los insultos para discrepar de otros. Yo creo que es más importante dar argumentos. No podemos seguir con la violencia y el secuestro y con la calumnia y la injuria pretendiendo imponer nuestras ideas. Fíjese cómo 62 congresistas norteamericanos suscribieron una carta para protestar porque José Obdulio Gaviria, el asesor más cercano a Uribe, había calificado de guerrilleros a los organizadores de la marcha del 6 de marzo, siendo el resultado que 6 de ellos ya han sido asesinados... Cordialmente y que la paz y la cordura lo sigan acompañando.

María Paula Lorgia: uy Bluelephant, que pasó con la neutralidad característica suya. y bueno, una cosa, por favor no más politiquería en esta lista. Esas reflexiones hablaran por si solas en la publicación de Bogota por Bogota, gracias.

22 Abril del 2008:
Jazmín Stella Ariza: Señores, esta oportunidad que se nos ha dado, realmente ha significado mucho en mi vida; me alegró demasiado verme seleccionada junto a todos ustedes, y de seguro será un honor para mí tener mi nombre junto a otros 79 que sé que de alguna manera dejan alma y corazón en el papel cuando escriben. Lo que si me entristece y hasta me molesta un poco es que tomen este tipo de comunicación de una forma, a mis ojos, indebida. Yo creo que cada uno de nosotros trató de poner un lado bonito de su ciudad (y al mismo tiempo, su país) en lo que se escribió, por favor no lo dañemos con comentarios ofensivos o aquellos fuera del lugar. Espero tener la oportunidad de sentarme junto a ustedes a tomar algo y discutir de buen humor algunos puntos de vista, pero por favor, al lugar. Y ahora si voy a mi pregunta, ¿cuántas boletas nos dan y cuándo nos pueden responder el lugar para recogerlas?

Catalina Vargas: Estimados escritores, Comienzan a llegar las buenas noticias. Ya podemos ir organizando la entrega de boletas para entrar el día del lanzamiento –que como les había anunciado tendrá lugar el 28 de Abril 2008. Aún no les puedo confirmar el salón pero la haré pronto. Aprovecho y los invito a que asistan ese mismo día, a las 7PM (Sala Manuel Mejía Vallejo), a una breve presentación que haremos del proyecto en el marco de LAS OTRAS LITERATURAS, un ciclo que organiza el Ministerio de Cultura este año en la Feria del Libro. LAS INTRUCCIONES SON LAS SIGUIENTES: A los autores del libro Bogotá por Bogotá: acérquense al Fondo del Promoción de la Cultura Cra. 6 No. 7–43 a partir del miércoles 23 de abril hasta el lunes 28, de 8:30 a.m. a 5:00 p.m. a recoger las invitaciones para el lanzamiento del libro. Agradezco mucho su colaboración y su paciencia. Ha sido una larga espera para todos.

Dolor de vida en cinco poetas

2008-04-19T01:09:00.001-05:00

Versos asonánticos, libres, en soneto, en tercetos. El dolor amor, la ausencia, el desgarramiento de vida, la memoria de muerte, el vacío abandono. Cinco voces, cinco miradas. La vida. Y la muerte.

Tristezas
Nuestro dulce primogénito,
que sabe sentir y amar,
con tu recuerdo perenne
viene mi pena a aumentar.

Fijo en ti su pensamiento,
no te abandona jamás:
sueña contigo y, despierto,
habla de ti nada más.

Anoche, cuando, de hinojos,
con su voz angelical
dijo las santas palabras
de su oración nocturnal;

cuando allí junto a su lecho
sentéme amante a velar,
esperando que a sus ojos
viniese el sueño a cerrar,

incorporándose inquieto,
cual presa de intenso afán,
con ese acento que al labio
las penas tan sólo dan,

exclamó como inspirado:
“!Tú no te acuerdas, mamá?
El sol ¡que bonito era
cuando estaba aquí papá!”
Salomé Ureña de Henríquez
República Dominicana

Siempre amor
No sólo por gozarte te he buscado:
también te quiero para padecerte,
porque el solo placer de poseerte
no da la plenitud de haber amado.

El vivo resplandor de lo gozado
menos amor es siempre que aquel fuerte
dolor de corazón que nos advierte
la dicha cruel de estar enamorado.

Te sufro con dolor, con alegría,
con deleite, con odio, con dulzura,
y la felicidad es agonía.

Si algún día nací, fue para verte;
por saber tu pasión y tu hermosura,
para gozarte, Amor, y padecerte.
Dora Castellanos
Colombia

Guerra
Era un botín gastado y viejo
de niño caminante
rodeado por el polvo y el espanto,
que huye despavorido
hacia la nada cruel de su destino.
No comprende el porqué
de bombas y metralla,
lejano hoy para siempre
aquel piso seguro de una casa.
Eran un par, ahora ya está solo.
Los cordones que sólidos lo ataban
quedaron atrapados en el barro,
la suela se despega
estéril en su queja,
resignada a aceptar
la tétrica locura de una guerra.

¿Qué pasó con el niño
que guiaba su andar?
Lo divisa a lo lejos,
él también lodo y sangre,
él también mutilado,
él también soledad.
Olga Bressano de Alonso
Argentina

Tiempo de recordar
Tiempo de recordar: Arena ardida
de nuestro tiempo actual en que se siente
el flujo de la onda ya perdida.

Agua de ayer que besa luz presente,
mar que nos va siguiendo en cada paso
y llega al hoy y está a la vez ausente.

Vino que se versó del antiguo vaso,
que en un instante viene a recogerse
y a madurarse bajo un nuevo ocaso.

Ángel de un alba que hoy no puede verse,
que se apagó en infierno o paraíso
y en nuestro tiempo actual vuelve a encenderse.
Irma Lanzas
El Salvador

Oración
No más amaneceres ni costumbres
no más luz, no más oficios, no más instantes.
Solo tierra, tierra en los ojos,
entre la boca y los oídos;
tierra sobre los pechos aplastados:
tierra entre el vientre seco;
tierra apretada a la espalda;
a lo largo de las piernas entreabiertas, tierra;
tierra entre las manos ahí dejadas.
Tierra y olvido.
María Mercedes Carranza

Colombia

La muerte amarilla

2008-04-17T21:35:00.003-05:00

Amarillo es el color de la muerte para las ballenas. De ese color se visten los arponeros despiadados. No todas huyen, no lo pueden, porque el asedio es de días, semanas, meses, extenuante en los mares del mundo. Huyen las ballenas, aunque los arponeros amarillos aducen que solo están cumpliendo una misión científica, estudian nadie sabe qué, para no se sabe qué propósito, hasta nadie sabe cuándo. Pesca científica, dicen los despiadados arponeros amarillos, quienes se quejan: “Las interferencias de una organización no gubernamental impidió que solo cumpliéramos la meta de caza en un 60 por ciento”. Se refería malhumorado a Greenpeace, que se ha interpuesto entre la flota arponera japonesa y las ballenas. La presión de Greenpeace obligó a la muerte amarilla a perdonarle la vida a 50 ballenas jorobadas, solamente, en la temporada pasada. Y en esta temporada se impidió la captura y muerte de 180 ballenas más, aproximadamente. Pero nada detiene a los japoneses, quienes también cortan la aleta dorsal a los tiburones, sin matarlos, pero amputados los escualos se hunden al fondo del mar y mueren ahogados. ¿Qué les pasa a los japoneses? ¿Por qué se han vuelto en aniquiladores de la fauna marina? ¿No han podido superar sus complejos de penes miniatura, desinflados e impotentes, y deben llenarse de estúpidas mitologías para erectarse, a costa de matar ballenas y tiburones? ¿Qué les pasa a los japoneses? ¿No se precian de ser la raza superior? ¿Qué sería de las ballenas sin Greenpeace? Porque nosotros nos quejamos, mas no vamos al encuentro de las aguas abiertas y embravecidas para ponerle el pecho a los arpones asesinos, de los marinos amarillos, quienes posan de científicos cuando el problema parece que lo tienen en el bajo vientre, en la zona púbica, en sus penes miniatura e impotentes.

‘Los que cuentan’ sale el 17

2008-04-15T15:55:00.000-05:00

Madga Sandoval me escribe: Apreciados amigos:
Premiación y lanzamiento del libro “Los que cuentan”.
Concurso de Cuento Bogotá Capital Mundial del Libro.
La premiación y el lanzamiento del libro “Los que cuentan”, que recoge los cuentos ganadores y finalistas del Concurso de Cuento Bogotá Capital Mundial del Libro, será el jueves 17 de abril en el Auditorio Teresa Cuervo del Museo Nacional a la 7:30 p.m.
Este concurso de revista Número se llevó a cabo gracias a haber sido seleccionado como uno de los proyectos ganadores de la convocatoria Bogotá un Libro Abierto, de la Secretaría de Cultura, Recreación y Deportes, de la Alcaldía Mayor de Bogotá, realizada en el marco de Bogotá Capital Mundial del Libro.
El libro completo será colgado en la página web de Número.
(Van 4 cuentos más, no sé si en el libro, o en la página web.)

El gesto de la muerte

2008-04-13T15:38:00.001-05:00

Un joven jardinero persa dice a su príncipe:
–¡Sálvame! Encontré a la Muerte esta mañana. Me hizo un gesto de amenaza. Esta noche, por milagro, quisiera estar en Ispahan.
El bondadoso príncipe le presta sus caballos. Por la tarde, el príncipe encuentra a la Muerte y le pregunta:
–Esta mañana ¿por qué hiciste a nuestro jardinero un gesto de amenaza?
–No fue un gesto de amenaza –le responde– sino un gesto de sorpresa. Pues lo veía lejos de Ispahan esta mañana y debo tomarlo esta noche en Ispahan.
Jean Cocteau

Sandro

2008-04-12T01:12:00.003-05:00

Sus mejores canciones cumplen 40 años, y él 63: el tiempo que pasa ineluctable.
Quizás muera pronto. Quizás.
Uno tras otro cigarrillo, hasta destruir sus pulmones. Hasta el enfisema pulmonar crónico. La destrucción de las celdillas respiratorias.
Una de sus mejores canciones es esta:
Mira como está de alto ese árbol que plantamos tiempo atrás. Era apenas una rama tierna y frágil, tan pequeña como tú. Ella fue creciendo fuerte, y hoy está de pie viviendo, más no tú. Al mirarlo te recuerdo, más lo pienso y no comprendo por qué así. Es que los ángeles del cielo te llevaron de mi lado, sin volver. Querida, te extraño y no sé vivir sin ti a mi lado, yo quiero morir.
Lo primero que llamaba la atención era esa extraña vibración de su voz al cantar. Su voz contaminada con los años de fumar. Después, algo femenino, y no se ponga en duda su masculinidad: sus cejas delineadas y sus labios encarnados.
Hablo de Roberto Sánchez. De Sandro. Sandro de América, una de cuyas mejores canciones es esta:
No sé si tendrás en tu vida quien te de cariño como lo hice yo. No sé si tendrás quien te espere, o que desespere como lo hice yo... No sé si tendrás quien te cele o que te regañe como lo hice yo... Tendrás quien te llene de besos en cada regreso como lo hice yo. No se si tendrás otra hoguera, que te queme tanto como lo hice yo... mas nunca tendrás quien te quiera... lo juro por ésta...como lo hice yo.
El pasado 26 de febrero le diagnosticaron una dilatación miocárdica. Eso es una hipertrofia del músculo que es el corazón, la dilatación del músculo cardíaco. Probablemente haya insuficiencia de las válvulas y, por tanto, mala irrigación sanguínea.
Una muchacha y una guitarra para poder cantar. Esas son cosas que en esta vida nunca me han de faltar. Siempre cantando, siempre bailando yo quisiera morir. Dejar al cielo sobre este suelo en el que yo nací. No quiero que me lloren cuando me vaya a la eternidad. Quiero que me recuerden como a la misma felicidad. Puedo estar en el aire, entre las piedras y en el palmar. Estar entre la arena y sobre el viento que agita el mar.
La versión que presenta La Nación de Buenos Aires, dice:
"El cantante Roberto Sánchez, Sandro, fue incluido en la lista de pacientes en espera para recibir órganos para un trasplante cardiopulmonar, confirmaron fuentes médicas cercanas al artista. Informaron que Sandro hace 15 días ingresó en esa lista".
¿Un transplante cardiopulmonar? Quiere decir que le cambiarán el corazón y uno –o los dos– pulmones. Creo que esta intervención no tiene antecedentes en el mundo entero. Creo que pronto morirá, aunque no lo quiera.
Recuerdo una de sus mejores canciones:
Así, como una rosa desecha por el viento. Así, como una hoja reseca por el sol. Así, como se arroja de costado un papel viejo, así mi alma tu imagen arrojó. Así, como se marcha la noche con el día. Así, como se aleja un velero hacia altamar, así como se escapa el agua entre los dedos, así me te deje ir, sin meditar... Más hoy, que estoy tan solo y tan cansado de llorar, quiero saber si tú querrías regresar junto a mi lado para amarnos otra vez. Tal vez, estés pensando que no quiera ya de ti ese calor que alguna vez yo te pedí y que después... abandoné, así, así...
O quizás, la mejor de sus canciones sea esta:
Tengo, un mundo de sensaciones, un mundo de vibraciones que te puedo regalar. Tengo dulzura para brindarte, caricias para entregarte si tú me quieres amar. Serán los días más felices que puedas tú vivir, con luz de mil matices y todo es para ti. Tengo, mil brazos para abrazarte, mil bocas para besarte, mis sueños puestos en ti. Tengo poemas de amor y rosas, y cosas maravillosas y todo es para ti.
Todas sus mejores canciones cumplen 40 años, y él 63: el tiempo ineluctable.
Creo que hoy respira de una bala de oxígeno. Quizás muera pronto, aunque no lo quiera.

Entre Estados Unidos y Ecuador

2008-04-10T11:00:00.001-05:00

Es de no creer el impacto que Colombia puede producir.
Me refiero al desajuste en la campaña de Hillary Clinton por la Presidencia de los Estados Unidos.
Ella se opone a un Tratado de Libre Comercio (TLC) con Colombia, mas no así su esposo, asesor en la sombra, el ex presidente Bill Clinton, ni tampoco su estratega de campaña, Mark Penn.
Entonces, ¿cómo es la vaina?
Me refiero también a a las relaciones entre las Fuerzas Militares y de Policía y el presidente de Ecuador, Rafael Correa.
Furioso por fallas en la entrega de información sobre un ciudadano ecuatoriano que estaba en el campamento de las Farc el 1 de marzo al momento del combate en que también murió alias Raúl Reyes, el presidente Rafael Correa le pidió la renuncia al comandante de Policía, Bolívar Cisneros.
Ante esta acusación y la de que los servicios de inteligencia militar están infiltrados por la CIA, renunciaron, además, el jefe del Comando Conjunto de las Fuerzas Armadas, Héctor Camacho, y el comandante del Ejército, Guillermo Vásconez.
Entonces, ¿cómo es la vaina?

Sale al mercado Chiquita

2008-04-08T11:07:00.005-05:00

Alfaguara acaba de lanzar el libro Chiquita, de Antonio Orlando Rodríguez, reciente ganador del premio de novela 2008 que realiza esa editorial.
Chiquita es la historia de la chiquita que se ve en la fotografía, fantasiosa, obstinada y putísima, según dice quien narra.
Antonio Orlando Rodríguez dice que él solamente actuó de amanuense para esta historia que no requería ningún tipo de maquillaje.
Lo que sigue es un fragmento donde Cándido Olazábal relata cómo conoció a Chiquita, que empieza diciendo “para empezar,…”

Donde Cándido Olazábal relata cómo conoció a Chiquita
Para empezar, déjame aclararte tres cosas.
La primera: que Chiquita era bastante fantasiosa. Si creías todo lo que te contaba, estabas frito. A ella le gustaba mezclar las verdades con las mentiras y sazonarlas con exageraciones.
Lo segundo que quería decirte es que, como buena Sagitario con ascendente en Capricornio, era muy obstinada. Incluso sabiendo que no tenía la razón en algo, le costaba dar su brazo a torcer. ¿Decir ella “me equivoqué”? Olvida eso. Además, era muy dominante. Si alguna vez fue una mansa paloma, cosa que dudo, la Chiquita que yo conocí tenía mucho carácter, era arrogante y estaba acostumbrada a mandar. Cuando alguien le llevaba la contraria, se volvía un basilisco. A lo mejor por dentro esa forma suya de ser la hacía sufrir, pero delante de mí nunca lo demostró.
Y lo tercero es que era putísima. Aunque en las fotos quedara con una carita que parecía incapaz de matar una mosca, era muy coqueta y siempre estaba tratando de seducir, de envolver a la gente con sus encantos. Ese era un juego que disfrutaba mucho. Quizás te cueste creerlo, pero ella tenía un qué sé yo que volvía locos a los hombres. Y a algunas mujeres también. Oyéndola hablar de sus amoríos llegué a la conclusión de que en este mundo hay más gente morbosa de la que uno se imagina.
En 1930 yo tenía veintitrés añitos y era capaz de escribir a máquina cincuenta palabras por minuto. Era delgado y bastante bien parecido, y aunque te extrañe tenía tremenda mata de pelo. Dos años atrás había llegado a Tampa para trabajar con un tío que vivía allí desde antes de que yo naciera. Mi madre le escribió contándole que en Matanzas estábamos comiéndonos un cable y le habló de mí; le dijo que era un muchacho con aspiraciones, que me había graduado de dactilógrafo y tenía facilidad para hacer rimas. La carta debió ser muy conmovedora, pues mi tío me pagó el pasaje para que fuera a darle una mano en su negocio, que resultó ser una fonda cerca de las tabaquerías de Ybor City.
Freía pescados mañana, tarde y noche, pero cada vez que mi tío me daba la espalda, dejaba lo que estuviera haciendo y me ponía a escribir mis versos o a leer. En esa época tenía un cuaderno lleno de poesías hechas por mí. Espantosas, creo recordar, aunque quizás algún soneto no fuera tan malo. Conmigo trabajaba un negro de Bahamas que era una fiera descamando. Como nos pasábamos todo el día metidos en la cocina, yo le enseñaba a hablar español y él me enseñaba inglés. Cada vez que lo oía tratando de conversar con los clientes, que eran todos cubanos, pensaba: “Si mi inglés es como su español, qué jodido estoy”.
Un día que se me achicharraron unos pargos por estar buscando una rima, mi tío me echó una bronca y me puso de patitas en la calle. Aquello me pareció una bendición.
No había dejado a mi madre sola en Matanzas para pasarme el resto de mi vida en una fonducha. Yo quería ser alguien. Necesitaba prosperar. Además, ni enamorada tenía por culpa de la peste a pescado.
Hice el intento de trabajar como torcedor, pero los cigarros me salían jorobados y al segundo día me botaron. A mí me hubiera gustado ser lector de alguna tabaquería y que me pagaran por leer en voz alta Crimen y castigo o Los miserables, pero ni soñarlo, ese era un puesto muy codiciado. Entonces alguien me habló de un periódico en español que publicaban unos matanceros en Brooklyn y hacia allá me dirigí, como un perfecto cretino, con la ilusión de que, gracias a mi habilidad para escribir a máquina, me darían un empleo.
Cuando llegué, me enteré de que el periódico lo habían cerrado hacía un año y de que conseguir trabajo de cualquier cosa en Nueva York era más difícil que sacarse el premio gordo de la lotería. Durante el tiempo que me había pasado friendo pescados, la economía de Estados Unidos se había ido a pique, y yo ajeno a todo.
En una pensión alquilé un cuarto compartido con dos italianos. ¡Cómo roncaban aquellos desgraciados! Por el día, deambulábamos de aquí para allá con los desempleados que pululaban por todos lados y comíamos la sopa que repartían gratis en la calle. La Gran Depresión le pusieron luego a esa época, pero cuando nosotros empezamos a vivirla ni nombre tenía. Cuando mis ahorritos se acabaron, tuve que irme a dormir al banco de un parque. Los italianos no tardaron en hacerme compañía.
Para protegernos del frío de la madrugada, estrujábamos papeles y nos los metíamos entre la ropa y la piel. Una noche los italianos trataron de robarme el cuaderno de las poesías para arrancarle las hojas y calentarse con ellas. Tuve que entrarles a golpes y ese fue el fin de nuestra amistad. El otoño se estaba terminando y en cualquier momento empezaría el invierno. ¿Dónde diablos dormiría entonces? Hasta ese momento, me las había arreglado para sobrevivir sin robar, pero si mi suerte no cambiaba, quizás tuviera que hacerlo. Entonces, como si Dios quisiera demostrarme que Él aprieta, pero no ahoga, sucedió algo inesperado. Estaba registrando un latón de basura en busca de periódicos viejos y, por qué no confesarlo, de algo a lo que se le pudiera hincar el diente, cuando vi un clasificado con el siguiente encabezamiento:

Typist Needed - Spanish and English
Se necesita dactilógrafo - Español e inglés

“Ese soy yo”, dije, tratando de darme ánimos, y así fue como Chiquita, quien por entonces tendría sesenta años y vivía en Far Rockaway, entró en mi vida.
Pasé las de Caín para llegar a ese pueblito, que es un lugar de veraneo que queda en una península de Long Island, y después de dar más vueltas que un trompo encontré por fin
la Empire Avenue, donde estaba la dirección que buscaba.
Era una casa de dos pisos rodeada por una cerca: un bungalow de ladrillo y de madera, con un portal enorme, muchas ventanas de cristal y una chimenea.
Una negra muy prieta, caderona y seria me abrió la puerta y, cuando empecé a explicarle, en inglés, que estaba allí por el anuncio, me interrumpió diciendo: “A mí puede hablarme en cubano” y me miró de arriba abajo con disgusto. Aunque me había lavado la cara y me había peinado con esmero, mi ropa estaba sucia y me temo que apestaba.

–Déjeme ver si la señora puede atenderlo –dijo y me cerró la puerta en las narices. Al rato volvió a aparecer y, sin pronunciar una palabra, me hizo pasar.

Hugo Chávez, jefe de las Farc: Jorge Quiroga

2008-04-07T11:40:00.003-05:00

¿Escucharon eso? El ex presidente de Bolivia, Jorge Quiroga, asegura: “Chávez es el verdadero jefe de las Farc desde hace mucho tiempo”.
“No podemos en América Latina avalar la relación del jefe de un 'petroestado' con el narcoterrorismo afincado en Colombia. Para mí, esa es la amenaza más grave”, continúa Jorge Quiroga.
La andanada del ex mandatario boliviano se produce luego de la renuncia de Alex Contreras, el vocero del presidente Evo Morales, sobre la cual dijo:
“En todo gobierno hay diferencias internas. Lo grave es que la mano derecha del Presidente dice en su carta de renuncia que se va porque hay corrupción, división, no se respetan las reglas de la democracia y que no se respeta la libertad de expresión”.
Puntualiza el ex presidente boliviano: “El test de lealtad que hace Chávez a sus aliados es el 'no al TLC con E.U.', mientras él tiene un TLC petrolero. El 'imperio norteamericano' le pone cada día US$ 150 millones y con eso hace imperialismo en América Latina. Con eso hace y deshace en nuestro país. Y se llena la boca repartiendo insultos cuando su principal socio es EE.UU”.

Tendrá sospechas, razones y evidencias para decir lo que dice, tal vez.

La dimensión conocida por Philip K. Dick

2008-04-05T14:38:00.002-05:00

Su deseo de ir al fondo, esencia de la vida llevó a Philip K. Dick al uso y abuso de las anfetaminas. Dicen quienes lo conocieron que consumía anfetaminas todo el día y la noche. En la noche escribía sin parar, y en el día ayudaba a su esposa a encontrar los billetes del sustento.
Comenzó a escribir como un loco endemoniado cuando un editor le dijo que jamás podría ganarse la vida confeccionando cuentos. Que debía escribir novelas.
Fue como un hechizo. Un abracadabra.
Dicen que de una sentada podía escribir 75 páginas.
En solamente dos años escribió 11 novelas. No es menor, gracias a las anfetaminas.
Dicen que las consumía hasta colapsar, 10 o 15 días después. Dormía entonces uno o dos días, y volvía a las andadas.
Algunas versiones indican que veía cosas, inspiradoras finalmente, de lo que serían sus alienígenas.
Vivió para escribir. Escribió a mil. Pronto murió. Estuvo en este mundo entre el 28 y el 82, como mirándose en un espejo. El espejo, o el espejismo de la existencia que él admitía vivir.
Porque concebía mundos paralelos, realidades sutiles a la que empírica. Tal fue la cantera de sus textos.
Más que electrotecnologías, la ficción de Philip K. Dick, PKD, exploró la dimensión desconocida de nuestras vidas.
La brecha por la cual es posible ver el más allá y las culturas que habitan el espacio interestelar, al alcance de nuestra mano por sus habitantes también viven acá.
Una solitaria apuesta que busca responder a la inocente pregunta de si los androides sueñan con ovejas eléctricas.
Y esta cuestión, convertida en Blade Runner en las salas de cine, lo impulsó mientras existió sobre este planeta.
Para decirlo con las palabras de PKD:
“Todo lo que puedo decir es que el mundo en Blade Runner es donde realmente vivo. Allí es donde pienso que estoy de todas maneras. Este mundo ahora será un mundo que todos los miembros de la audiencia habitarán. No será mi mundo privado. Ahora es un mundo donde cualquiera que vaya al cine y se siente y vea la película será atrapado, y este mundo es tan poderoso, tan profundamente sobrecogedor que será muy difícil para la gente salir de él y ajustarse a lo que normalmente encuentra”.

IV Premio Tusquets de Novela

2008-04-04T10:06:00.003-05:00

Informa Iván Serrano desde Barcelona de la cuarta convocatoria del Premio de Novela Tusquets Editores para autores del ámbito hispano: “Tal vez usted no tenga previsto participar, pero sí conozca a alguien que le interese. Si así fuera le agradecemos de antemano la difusión”.
En estos días sale al mercado la novela ganadora del concurso en 2007, Balas de Plata, del autor mexicano Élmer Mendoza.
El Premio Tusquets consiste en una estatuilla de bronce diseñada por Joaquim Camps y 20.000 (veinte mil) euros, como anticipo de derechos de autor.
El fallo se dará a conocer en la Feria del Libro de Guadalajara, noviembre-diciembre del 2008. La obra ganadora se editará simultáneamente en México, Argentina y España en abril de 2009.
El jurado será: Juan Marsé, Jorge Edwards, Almudena Grandes, Élmer Mendoza y Beatriz de Moura.
La extensión mínima será de 150 folios mecanografiados a doble espacio y por una sola cara, y, si es posible, en papel formato DIN-A-4 (210 x 297 mm) y debidamente encuadernados o anillados. No se aceptarán aquellos manuscritos que se consideren presentados con descuido.
El plazo de admisión de los originales finalizará el 30 de mayo de 2008.
Los originales deberán remitirse por duplicado, en soporte papel, acompañados además de un disquete o un CD con la obra (en un solo documento y en el programa Word). Enviar los manuscritos a una sola de estas direcciones:

Tusquets Editores, S.A.
Cesare Cantù, 8
08023 Barcelona (España)

Tusquets Editores México, S.A. de C.V.
Campeche, 280 - despachos 301/302
Colonia Condesa - 06100
México D.F. (México)

Tusquets Editores Argentina, S.A.
Venezuela, 1664 - C1096ABB
Buenos Aires (Argentina)

El Opus Dei en el premio de Fernando Quiroz

2008-04-02T12:52:00.005-05:00

¿Quién será Elvis Infante, el seudónimo que usó uno de los dos colombianos escogidos entre los 10 finalista del II Premio Iberoamericano Planeta–Casa de América de Narrativa con la novela Aliento de muerte, premio que ganó el chileno Jorge Edwards con La casa de Dostoievsky y cuyo finalista seleccionado por el jurado fue el otro colombiano, Fernando Quiroz, con Justos por pecadores, una novela sobre “historias de terror ocurridas en el Opus Dei de Colombia”, según su autor?
Álvaro Pombo, uno de los jurados (los otros fueron: Gioconda Belli, Marcela Serrano, Miguel Barroso e Ignacio Iraola) comentó la obra de Fernando Quiroz:
“Dentro de la religión Católica, el Opus Dei es un sistema indoctrinante. La indoctrinación se diferencia de la enseñanza en que cierra la dimensión crítica del indoctrinado. Y por consiguiente, el indoctrinado no puede, por así decirlo, superar al maestro nunca. Y esto es lo que en esta novela queda reflejado con gran viveza para el caso de Colombia”, dijo Pombo.

Eva, de Juan José Arreola

2008-04-01T10:45:00.002-05:00

Juan José Arreola es uno de los grandes escritores latinoamericanos. Nació y murió en Jalisco (1918–2001). Hizo teatro –actuó– en México y en Francia. Colaboró con Juan Rulfo en revistas. Ganó prácticamente todos los premios literarios en su país. Jorge Luis Borges elogió el “deleite del fluir de su imaginación”, y Octavio Paz su “prosa llena de poesía”. Menospreciado en su momento por haber “glosado con erudición griega” –como anota Juan Gustavo Cobo Borda– los Juegos Olímpicos de Barcelona, para Televisa.

Eva
Él la perseguía a través de la biblioteca entre mesas, sillas y facistoles. Ella se escapaba hablando de los derechos de la mujer, infinitamente violados. Cinco mil años absurdos los separaban. Durante cinco mil años ella había sido inexorablemente vejada, postergada, reducida a la esclavitud. Él trataba de justificarse por medio de una rápida y fragmentaria alabanza personal, dicha con frases entrecortadas y trémulos ademanes.
En vano buscaba él los textos que podían dar apoyo a sus teorías. La biblioteca, especializada en literatura española de los siglos XVI y XVII, era un dilatado arsenal enemigo, que glosaba el concepto del honor y algunas atrocidades por el estilo.
El joven citaba infatigablemente a J. J. Bachofen, el sabio que todas las mujeres debían leer, porque les ha devuelto la grandeza de su papel en la prehistoria. Si sus libros hubieran estado a mano, él habría puesto a la muchacha ante el cuadro de aquella civilización oscura, regida por la mujer cuando la tierra tenía en todas partes una recóndita humedad de entraña y el hombre trataba de alzarse de ella en palafitos.
Pero a la muchacha todas estas cosas la dejaban fría. Aquel período matriarcal, por desgracia no histórico y apenas comprobable, parecía aumentar su resentimiento. Se escapaba siempre de anaquel en anaquel, subía a veces a las escalerillas y abrumaba al joven bajo una lluvia de denuestos. Afortunadamente, en la derrota, algo acudió en auxilio del joven. Se acordó de pronto de Heinz Wölpe. Su voz adquirió citando a este autor un nuevo y poderoso acento.
“En el principio sólo había un sexo, evidentemente femenino, que se reproducía automáticamente. Un ser mediocre comenzó a surgir en forma esporádica, llevando una vida precaria y estéril frente a la maternidad formidable. Sin embargo, poco a poco fue apropiándose ciertos órganos esenciales. Hubo un momento en que se hizo imprescindible. La mujer se dio cuenta, demasiado tarde, de que le faltaba ya la mitad de sus elementos y tuvo necesidad de buscarlos en el hombre, que fue hombre en virtud de esa separación progresista y de ese regreso accidental a su punto de origen”.
La tesis de Wölpe sedujo a la muchacha. Miró al joven con ternura. “El hombre es un hijo que se ha portado mal con su madre a través de toda la historia”, dijo casi con lágrimas en los ojos.
Lo perdonó a él, perdonando a todos los hombres. Su mirada perdió resplandores, bajó los ojos como una madona. Su boca, endurecida antes por el desprecio, se hizo blanda y dulce como un fruto. Él sentía brotar de sus manos y de sus labios caricias mitológicas. Se acercó a Eva temblando y Eva no huyó.
Y allí en la biblioteca, en aquel escenario complicado y negativo, al pie de los volúmenes de conceptuosa literatura, se inició el episodio milenario, a semejanza de la vida en los palafitos.

Más y menos fe

2008-03-31T11:51:00.003-05:00

El Vaticano confirmó los resultados estadísticos de World Christian Database, que el año pasado reveló un aumento de la población musulmana en el mundo, por sobre la católica.
El Anuario Pontificio 2008 dirá que los católicos son el 17,4 por ciento de la población mundial, mientras los musulmanes el 19,2 por ciento.
En el Vaticano explican que la tasa de natalidad en los musulmanes ha superado la de los católicos.
No sé si sea esa la razón de la nueva realidad espiritual, o es que se está perdiendo la fe.
La información dice que América sigue siendo un continente mayoritariamente católico, como quiera que concentra el 49,8 por ciento de la población católica mundial.
También el Vaticano cobra un premio de consolación, al advertir que sumados los católicos, los anglicanos, los ortodoxos y los protestantes, el porcentaje llega a 33, muy por encima del 19,2 por ciento musulmán.
Como sea, Dios nos hermana.